Ser

Sê como o rio
Que desce tranquilo
De encontro ao abismo
E lá estando
Mar profundo
Perde-se o rio
Ganha-se o mundo

Tallu Fernandes

A terceira margem do rio

Dos tempos normais

Não me alembro mais

Eu era um homem – isso era tudo

Veio o estúrdio

E eu me desaparecia

Depois surgia

Aproado sem trouxa

Em cima da canoa

Sem remo nem rio

Depois disassurgia

Diluído lá dentro de mim

Entestando o mundo

Que me ensimesmava

E o menino ralhava

“Volta, homem”

Mas eu num voltava

Só sabia partir

Sumir sumir sumir

Até que me desassumi de mim

Tallu Fernandes

Minério de Ferro

A pedra era o quê, afinal?

O que era aquilo que tropeçava na gente?

Era o Rio, era Minas, era a raiva

Da juventude boiando na beira de um livro?

Era isso? Ou não era nada?

Era só palavra trepando em palavra

Sem querer nenhum sentido

Mais íntimo ou menos ínfimo...

Era só isso?

Será possível?

Ou seria o impossível se intrometendo na gente.

Mas a troco de quê?

De uns versos mal escritos, uns trocadilhos,

Uns resquícios de felicidade, de euforia,

Talvez até um resto de amargura?

Mas de quê? Da vida, da burguesia, do Estado,

Da inteligência desgastada pelo não uso,

Do exercício ilegal da indecisão?

Ou seria só o chão desaparecendo de repente,

E a alma levitando imprecisa no meio da rua

À espera de qualquer espécie de consolo...

Ou seria isso tudo?

E seria cabível isso tudo numa só palavra?

Não seria melhor não dizer nada?

Não seria muito mais esquisito

Um poema não dito, não escrito, não lido,

Do que isso repetido, repetido, repetido,

Sem nenhum significado aparente?

E essas perguntas ruminando para sempre,

E esse resto de minério de ferro nas unhas,

E esse cheiro de tinteiro, e a aspereza, a crueldade

De fazer redigir mil vezes uma palavra

Que por mais que se diga, escute, escute,

Repita, repita, escreva, esbraveje, ralhe,

Nunca diz nada?

Para o diabo esse poeta

E suas paixões absortas!

Que o relevem as rochas vestidas de orgulho

E os pedregulhos deixados sem roupa!

Que um raio o parta a caminho do Rio!

Se era só um prólogo,

Por que não disse logo?

E se eu era a pedra...

Quem era a outra?

Tallu Fernandes

Sebastião do Pedrado

  

Sentado no pedrado, o homem observava a rua. Vinha lá embaixo uma velha, carregada de sacolas, e de lá de cima, descia um policial. Os dois se cruzaram bem depois de sua casa, moveram verticalmente as cabeças, e seguiu cada um o seu rumo. Ela, cada vez mais devagar, sentindo o peso. E o soldado, aproveitando a descida, sumiu dobrando a rua, à direita. Quando passou, enfim, por sua porta, ele também a cumprimentou do mesmo modo, mas perguntou?

_ Como vai o Pedro hoje?

_  Seu irmão acabou de sair para o trabalho. Hoje ele desceu fardado. Você não viu quando ele passou? – Ela respondeu, prendendo o ar nos pulmões.

O homem ficou olhando lá para baixo e não disse nada. Virou-se e entrou.  A velha já não morava naquela casa há alguns anos, mas passava pela sua porta todos os dias, e de vez em quando entrava. Dessa vez, estava com pressa.

Na última vez em que se viram, ela subia a rua levando umas sacolas, ele estava sentado no pedrado e um policial foi morto na rua de baixo.  Ultimamente, ele tem sido visto na porta de sua casa, conversando por longas horas com uma árvore, a quem de repente abraça, e, sorrindo, bate continência. Em seguida, ele sobe a rua levando umas sacolas, cheias de pedra, e as deixa na porta de uma casa abandonada, na subida. Desce outra vez e senta no pedrado. Depois fica olhando a rua, da ponta ao pé do morro, esperando o momento de começar tudo de novo.

Tallu Fernandes 

Cartas

O problema das cartas atuais é a ausência do carteiro. Sem ele, as linhas não descansam o tempo suficiente para amadurecer as ideias. As palavras ficam frias, porque não podem experimentar o calorzinho do envelope, de mão em mão, aquecendo os sentimentos que iam lá dentro. Sei lá... Mas deve ser por isso que as cartas enviadas pelo correio certamente eram mais calorosas. 

Agora essas, on line, vão rápido demais, voltam rápido demais. O coração mal tem nem tempo de pensar na primeira e já é hora de responder à segunda. Se demora um ou dois dias, sabe que do lado de lá existe um ser morrendo de angústia.  Mas antigamente, se a resposta demorasse a chegar, isso era muito comum, e as almas podiam dormir tranquilas, os dias podiam passar sem traumas, porque a resposta devia estar em algum lugar, viajando uma viagem longa e preguiçosa. E só era preciso esperar, esperar, esperar... E se a resposta não chegasse nunca, provavelmente houve alguma falha dos correios e a carta foi extraviada. E com este argumento do extravio os correspondentes reconfortavam-se. Porque a dúvida era um ânimo para quem aguardava a resposta, e o pretexto, eternamente disponível, para quem se recusasse a responder... E assim os corações podiam sofrer um pouco mais consolados porque, na ausência de certezas, a dúvida resolvia tudo. E até podia acontecer de, passados alguns dias, as ideias se modificarem, e a resposta, tão aguardada, seria melhor mesmo se já não viesse... E a resposta não enviada, seria bastante urgente que se a enviasse imediatamente. Mas agora o que resta é justamente a mais completa ausência de dúvidas.  Se não respondeu foi porque não quis ou porque não se importa, não existe desculpa. A grande tragédia é que não existe nada mais indispensável na escrita das grandes paixões do que alguns pontinhos de interrogação.

Tallu Fernandes

Patadas

Que revolta era aquela?

Foi a melhor pergunta

Que me fizeram.

Que pergunta é essa?

Foi a melhor resposta

Que eu lhes dei.

Dizem que é burrice

Responder a uma pergunta

Com outra pergunta.

Mas quando eu me revolto

Contra o mundo

E o mundo não entende minha revolta

É que eu me sinto mais revoltada.

Ou sou eu que não entendo o mundo

Ou é todo mundo que não entende nada.

A cura

Sê sincero, até certo ponto,

Precisamente até onde as vistas

Alcancem a paz.

A partir daí, por precaução,

Sê apenas terno.

A ternura é um santo remédio
Para o excesso de razão.

Lei seca

O primeiro acidente de automóvel no Brasil foi provocado por um Poeta,

Olavo Bilac.

Naquela época não usaram o bafômetro,

Mas ele estava tonto, com certeza -

Em vez de um advogado,

Olavo preferiu falar com as estrelas.

A novidade é que o congresso agora soube dos fatos -

Ocorridos em 1.897.

Com a aprovação da nova lei,

Sabe-se que nenhum assassino será condenado,

Mas será mortalmente multado

Quem for pego recitando Bilac ao volante.

De agora em diante, 

Seu nome passa a ser Olavo Pilec.

E a recitação máxima permitida é de seis decigramas de versos por litro de sangue.

A cigarra e a formiga

Era uma vez, uma formiga workaholic. 

Ela passou todo o outono trabalhando e acumulando,

Para descansar no inverno.

Enquanto isso, uma cigarra visionária, sua vizinha,

Passou todo o outono ensaiando e se afinando,

Para cantar no inverno.

O inverno chegou.

 E passou.

Ao seu fim,

A formiga estava rica e obesa.

E a cigarra, famosa e anoréxica.

Ambas morreram em meados da primavera.

Uma, de Baygon. 

A outra, de pneumonia.

Tem coisas que eu não entendo

Eu acho tão desumano

Ficar trancado

Todos esses anos

Só porque o resto do mundo

Anda fazendo de tudo

Para ser qualquer coisa

Menos assustadora

Que o terrível monstro da ostra

Que sairia de mim

Se eu decidisse

Sair dessa crise

Matar minha analista

E virar protagonista

De um filme de terror

Maio

O mês de maio

Bem que podia

Começar ao contrário

E o seu aniversário

Seria no primeiro dia

E eu não teria

Que passar o mês

Inteiro

Esperando o dia

O único dia

Em que eu

Te dou um beijo

E um abraço

E você aceita

De carinha boa

Esse carinho à toa

Que eu te faço

Todo mês de maio

De todos os anos

Desde 1.993

Outra vez

Eu me queixei

Deste mês

Cantada sem graça

Eu quero ser o seu grande

Enorme

Imenso

Susto

E depois do susto

Deitar no chão

E rolar de rir

Ao seu lado

Como dois retardados

E depois a gente

Podia se sentar

Respirar, se recompor

E só depois

Bem depois

A gente podia

Começar a falar de amor

Apostas erradas

Se você fizesse tudo

O que se espera

Que você faça

Seria uma trapaça

Você não acha?

Pra ser honesto

Se eu pudesse deixar de ser

Tudo isso

Que pareço

E pudesse

Ser simplesmente

Ridículo

Como tenho sido

Fingindo ser

Tudo isso

Talvez eu pudesse

Finalmente

Ser um pouco menos

Ridículo

Nos confins do inferno

         Era o começo do mundo e formava o Diabo a sua persona. Naquele tempo só havia um ídolo, que lhe era hediondo. Por isso, agarrou-se o Diabo à lembrança lúdica dos heróis de sua infância.

              Entrou entusiasmado na “Casa Naja” e pediu coisas de bruxa: uma capa, um caldeirão, uma colher, um nariz bem feio e para se diferenciar, um rabo de seta e um par de chifres. Dispensou a vassoura, porque lhe arranhava o rabo. E já estava de saída, quando viu pregado na porta o último decreto de Deus:

“Em briga de marido e mulher      ninguém mete a colher”.

            Voltou imediatamente o Diabo e disse à atendente:

            _ Troque esta colher por um garfo, por gentileza!

Pecados imortais

Por que Deus faria a mulher de uma costela de Adão? 
Quem acredita nessa história de costela? 
É claro que ela foi feita da goela. 
A árvore proibida dar maçãs? 
Depois dizem que dinheiro nunca deu em árvore.
Expulsar os dois do paraíso?
No máximo, uma mudança de pasta.
A serpente? Não era serpente. Era laranja! 
Maldito seja Adão com seu caixa dois!
E Eva? Não fez nada.
Só deu com a língua nos dentes.

A visão do poeta -

Quanto perigo!

Depois de mirar a Terra

Só enxerga o próprio umbigo.

Sendo que há dois tipos
Apenas em geral -
O tipo que se acha genial
E o tipo não existo.

Falando sério

Eu quero ser rico.
Muito rico. 
Eu não finjo o contrário.
Estou quebrado.
Preciso de dinheiro. 
Saúde tenho de sobra.
Paz eu venderia, se valesse um dólar.
Amor se arranja com grana.
Felicidade foi-se embora?
Que se dane. Ser feliz é foda.
Eu não quero alegria. 
Preciso de dinheiro. 
Bilhetes sorteados na loteria. 
Ações milionárias. 
Cargos de deputado, ministro, jogador de futebol.
Eu quero o sol. A Sapucaí.
Mas tem de ser agora, pra hoje, pra já. 
Vida de marajá em Maragogi, Maracangalha, Maraocarálio! 
Que se dane o mar. 
Eu quero petróleo.

Mesquinho

Uma andorinha
Só não faz verão
Quando todas as outras

Torcendo o biquinho
Vão fazer inferninho
Nos ouvidos da estação

Lua Cheia

Eu sou cheia de mims
de sins e de nãos
de rimas fáceis
esquinas frágeis

que se dobram em vão

sou cheia de almas perdidas
de noites mal dormidas
de calor e calafrios
cheia de quem nunca
se enche de ilusão

cheia de nervos
de aço e de elástico
e de imensas crateras
abertas à mão

eu sou cheia de amplidão

Poema para Lorena

  

Deus quis fazer-me no fim do mundo,

Sabe-se lá com que intenção.

Mas de tão longe, de tão pequenina,

Imagino que a vontade divina era livrar-me da solidão

E lá nos confins da silenciosa Lorena,

Eu abandonava todas as noites a existência,

Ouvindo apenas os chicotes com que o vento

Açoitava as costas de um velho portão

E toda a cidadezinha, sempre muito calma,

Parecia dormir ao meu lado como as boas almas

Adormeciam conosco no alto do cemitério

Mas quis o mesmo Deus, por um novo mistério,

Que um dia eu partisse, sozinho, como uma alma perdida,

E nunca mais eu dormi tranquilo na minha vida.

Ao convidado ausente

Tu não pudeste ir, mas se tivesses ido,

E dividido comigo algumas horas poucas,

Terias ouvido, aos gritos de outras bocas,

As minhas mais silenciosas palavras

Porque lá gritaram os meus versos

Aos quatro cantos do quintal.

E todos no sarau souberam por que ando pelo mundo

Esgueirando-me nas sombras, segurando-me nos muros.

É que o amor que trago,

Nas poesias que faço,

Nem sempre suporta o meu peso

E desaba em cada palavra que escrevo

E ando, então, pelas entrelinhas,

Entoando hinos de bravura,

Quando na verdade o meu desejo

Era falar só de ternura

Porque amar, morrendo de medo,

É a mais corajosa das aventuras.

Versículos Bíblicos

A poesia se veste de saia
Não porque isso lhe caia
Melhor que um terno preto

O dilema da poesia
É esse seu defeito
De querer insinuar certas coisas

Não que um homem de terno,
Sem nenhuma costura torta,
Não tenha lá os seus mistérios

Mas as coxas, sobrepostas,
São as próprias dunas do deserto
Onde o Diabo atentou Nosso Senhor.

Recomeçar

Agora, minha gente,
Somos eu e meu sonho.
Aos outros
Eu proponho
Que saiam da frente

Vazio

Se eu me cortasse
Por dentro
O que não saísse
Folha
Sairia vento

O durão

Porque o amor
Foi solto
Posso ir para a prisão.

Se topar comigo
Rolamos no chão.

Passarinho Preso

Não importa
Por quanto
Sua alma
Foi vendida:
Eu vou comprar
Essa briga.

Comentário

Tenho 2.302 e-mails não lidos

Na minha caixa postal.

E reviro meu peito,

Sacudo a alma, investigo,

De onde vêm tantas mensagens

Se não tenho tantos amigos?

E descubro, para meu desespero,

A cada e-mail que leio,

Que os amigos não se correspondem mais.

Nem por e-mail, nem por carteiros,

Nem por postais, nem por SMS.

E mesmo que façam uma postagem

É sempre um orgulho, uma crítica ou humor.

Agora os amigos só se falam

Quando algo muito ruim acontece:

Por exemplo, se precisam de um fiador,

Ou se o amanhã, de repente,

Não amanhece.

T.F

Enredo clichê para um samba qualquer

Tem gente que é feliz
Sim, eu sei
Mas passar o que passei
E não deixar de sorrir...
Ai, eu não consigo acreditar
Que alguém no meu lugar
Não vá chorar o que chorei

Quando minha mãe se foi embora
O meu pai, pela janela,
Acenou eternamente
Mas eu era tão pequeno
Não podia compreender
O porquê do seu aceno

Só depois que eu cresci
E você me apareceu
É que tudo fez sentido....
Descobri que o amor
O que fez com o meu pai
Também aprontou...comigo

Hoje eu sei que a tristeza
Assim como a riqueza
Também vai...
De pai pra filho
Eu sou herdeiro da dor
Sou aquele que o amor
Escolheu pro sacrifício

Eu sou herdeiro da dor
Sou aquele que o amor
Escolheu pro sacrifício

Da séria série das canções para ninguém cantar

                                     

Você não me chama pelo nome e eu respondo
você brinca com o que eu sinto  e eu rio
você me convida por engano  e eu aceito
você me abandona  e eu resisto

você já sabe tudo o que precisa fazer
pra fazer o que quiser de mim
mas você não sabe que  precisa de mim

mais do que você imagina

você me culpa por todos seus erros         
e eu me desculpo
você faz só o que você gosta
e eu curto

você assina as suas revistas  e eu leio
você define outro ponto de vista  e eu consinto
você escreve todo o roteiro e eu assino

e você muda tudo o tempo inteiro  e eu me viro
pra me encaixar no seu sonho perfeito
pra me livrar dos meus pequenos defeitos

você já sabe tudo o que precisa fazer

pra fazer o que quiser de mim
mas você não sabe que precisa de mim

mais do que você imagina

Acontecimentos

Metade de mim dormia

E a outra metade acordava

Sonhava que voava entre os aviões

E ouvia a Legião sobre o mar

E sentia dentro de mim

Alguma coisa que me fazia muito bem

E fui acordando meio sem querer

E a sua lembrança foi sumindo devagar

Belo Horizonte

Estou interessado na não vida

Nos rostos na conta de energia

Na carreta descendo a Senhora do Carmo

Nos números sorteados da loteria

No novo código de posturas

Na verticalização da Pampulha

No cheiro da Lagoa nos presídios

Nos loucos que fugiram do hospício

Na greve dos funcionários

Nos altares desnoivados

Nos pequenos furtos na Assembleia

Na construção do novo estádio

Na puta que não pariu o seu filho

Nos sonhos que morreram atropelados

No cachorro aleijado revirando o lixo

Nas prostitutas aprendendo inglês

No novo viaduto sobre a linha férrea

Na manobra interminável do metrô

No prefeito reeleito à revelia

No clube perdido na esquina

No placar atualizado da rodada

Estou interessado nos assassinatos

Na lâmina que fere o próprio aço

No Duke “chato” e chargista

Nos guardas atrapalhando o trânsito

Nas placas de “passo este ponto”

E em tudo o que nos causa incômodo

Estou interessado na beleza

De um Deus que se mudou pra Nova Lima

E cravou uma cancela no horizonte.

Dos motivos de cada um

Se eu vivesse de poesia

Certamente já estaria morto,

Dizem-me os amigos,

Mas porque não vivo disso

É que desconfio

Que ando a morrer aos poucos.

t.f

Sobre as flores amarelas

Poesia é pura solidão.

Criam ensaios, insights, monografias,

Livros livros livros

Para explicar um inútil poema.

Para que estudar uma poesia?

Para que dissecá-la? Cortar sua carne fria,

Extrair suas vísceras vazias,

Dividir seu cérebro indivisível?

Para que tomar nas mãos o seu coração inerte?

Deixem em paz os restos mortais da poesia!

Morto, sempre morto, desde o nascimento,

O poema experimenta a existência!

A poesia não tem berço.
Desistam de encontrá-lo, por piedade!

Sob o sepulcro descansa o poeta

E todo poema é um epitáfio!

Tallu Fernandes