Milhões de soldados marcham, desorientados,
Seguindo as ordens de seu capitão, o capital,
Sem portar nem mesmo uma arma, um centavo,
Capaz de o atingir quando o virem, o grande mal
Do mal a ser vencido em cruéis batalhas, tão inúteis,
Sequer lhes mostraram do rosto, uma face,
E atravessam bravamente montanhas e túneis
Confiantes de o derrotarem, apesar do disfarce
Mas ao arrancar - lhe a máscara na hora do embate
Não haverá entre esses homens nenhum soldado
Que não se faça de repente um infeliz covarde
E não haverá quem possa condenar sua conduta
Se o mal que combatiam era a própria luta
Entre morrer erguido ou viver ajoelhado.
